por Mário Montanha Teixeira Filho

A chuva insistente do sábado, o céu cinza e pesado, a lembrança dos fracassos inexplicáveis, o desânimo, tudo parecia antecipar o que sempre foi óbvio. Dois dias antes, eu fazia parte da multidão que lotou o estádio em busca de uma esperança, a que poderia virar realidade se nos fosse dado conquistar um ponto, o solitário e miserável ponto que nos livraria da morte anunciada. Não conseguimos. Ou melhor, quem não conseguiu foram eles, os espantalhos alienados e mercenários que entraram em campo. Estava ali um conjunto mal-arranjado de boleiros, a trajar panos horríveis – as camisas descaracterizadas e vazias de paixão que a cartolagem inventou – e pisotear nossa história com uma passividade repugnante.

Havia um punhado de times desesperados. O nosso era um deles, com o traço essencial e definitivo: os outros lutavam para não cair; nós assistíamos, com olhos incrédulos, a um desfile de indiferença que terminou com a derrota dos seres desalmados que diziam nos representar. As cenas de terror, sob o comando de um arremedo de técnico, deixaram a pior impressão possível.

O sábado lacrimoso e denso passou lentamente. Veio o dia decisivo, do mesmo jeito, estranho, ameaçador e previsível, à espera dos jogos. Quando eles começaram, não foi preciso acompanhar com sofreguidão todos os resultados. A cada minuto, a certeza de que cairíamos era maior, e a raiva cedeu à melancolia. Estávamos diante do inevitável. 

Sobraram mágoas. E sobramos nós, os tristes (otários, dirão os insensíveis) que fizemos o que gostamos de fazer: ocupar o templo com nossos corpos, compartilhar emoção, gritar o tempo todo, olhar-nos e identificar em nossos olhos uma força coletiva, que não morre – algo maior do que o belo (e inútil) espetáculo de luzes, poeira e fogos patrocinado pelos ladrões da nossa alegria, aqueles que, dizem os deuses do futebol, deverão ser expulsos do clube centenário. Fora, ditador, bajuladores, idiotas e oportunistas! 

Que seja assim. Voltaremos.