de Thea Tavares

Só é metade quando se junta.
Se divide, vira uma coisa só, coesa, diluída.
Matemática alguma é capaz
De conferir significados a esta conta
De equilíbrios e de harmonias,
Tons e timbres,
Compassos e melodias.
Só a poesia evidencia
Em arrepios magicamente sentidos,
Aquilo que é realmente suprimido,
Humanamente dividido,
Reunido.

Só é metade quando completa
E somente preenche quando isolada.
Só distante é que floresce,
Procria e conecta,
Para voltar e fundir-se
Em pedaços,
Fragmentos que refletem
Uma gota evaporada,
Após chuvas torrenciais de emoção,
Tatuadas, impressas e transparentes,
Nas explosões de suas cores e de suas luzes.

Torna-se grande a alma que se comunica
Inteira,
Sincera e verdadeira
E que se expressa livre,
Para não mais caber
Nos conceitos e nas definições
Da individualidade,
Para aniquilação das particularidades,
Por meio da invisível
Beleza que brota de suas essências,
Fontes inesgotáveis
De infinitas convergências.