O silêncio desliza na casa sem ratos.
Lá fora a noite chega com passos de aves.
As cores dormem. Só a ilusão de Paris.
Fujo para dentro de paisagens moles
onde um velho bondoso ensina lições de vida.
Cabras habitam telhados suíços.
Numa taverna catalã meu avô surgiu na porta convidando o menino a voltar.
Tudo está secreto. Portas que se trancam.
Longe o canto da manhã que não me habita.
Apenas a lembrança de dias não vividos.
Dançaremos cercados pelas mentiras que nos impuseram.
Felizes e idiotas, cultivando paisagens abstratas
e lembranças inúteis.