por Ticiana Vasconcelos Silva

Ela era colecionadora. De óculos, bottons, isqueiros. Deixava-os na estante a uma distância segura. Contemplava-os na insegurança de não poder toca-los ou troca-los por algum outro hobby qualquer. Ler, por exemplo. Lia os livros por detrás dos badulaques. Nenhum lhe dizia o que fazer com tantas memórias. Um óculos da juventude; um isqueiro que falhou na hora de acender um cigarro; um botton do personagem preferido que não soube dizer sobre o perigo que era ser diferentona nesse mundo cão. As mãos já estavam calejadas de tanto escrever e a lua na madrugada a atormentava por lembrar que o dia seguinte seria de escravidão. Mas estão lá as marcas na alma a lhe tirar da escuridão de dias sombrios sem uma boa pizza que mate a sua fome de ser apenas mais uma na multidão. Guardo todos as minhas coleções como se fossem filhas de uma mãe solitária na vida e que perdeu as estribeiras com todos os seus namorados. Porque se eu sou uma escritora que navega pelas imensas alegrias que a vida nos dá por apenas saber que nada há de permanecer, hei de colecionar também grandes e pequenos amores na hora de morrer. Morri para viver. Aqui jaz o mistério da sabedoria sem final.