Claro que a gente só ouvia o som do Pink Floyd no Fusca branco rodando pelas ruas do bairro dos bacanas. Enquanto todos  os jovens do mundo eram cabeludos, a máquina zero mantinha nossas cabeças raspadas nas laterais. Escovinha? Então cruzamos outra lata com quatro rodas. Dentro, dois jovens quase queimavam as pontas dos dedos com a bagana – isso mesmo, cigarro de maconha na parte final. Resolvemos dar a volta para persegui-los e dar um susto, mesmo porque chapados já estávamos. Havia um revólver na cena. Entupido de balas. Oficialmente podíamos carregar. Na cabeça a cena seria essa mesmo pensada. A ideia era saber se os meliantes estavam carregados de erva. Seria confiscada. Deu tudo errado. Deu tudo certo. O bólido dos maconheiros sumiu. Voltamos para casa. Disco na vitrola. Agora o Hendrix e Machine Gun. Cada coisa…