Uma vez assisti a um filme, até muito bonito, bem feitinho, bem dirigido, mas que era a história de um garoto de família poderosa que comeu uma menininha de treze anos. Claro que saí do cinema apavorado e chorei desbragadamente (seja lá o que isso signifique) porque o garoto não era eu. Como é que William Shakespeare me tem coragem de escrever uma história dessas e o cinema encampar a ideia? Em que mundo estamos? Eu, por exemplo, estou na Terra Plana.