por Fernando Muniz

– Essepapo de compaixão é pra boiola, tá ligado? – e solta uma risada, feliz com a conclusão, muito mais uma justificativa.

– E quem te falou disso? Alguém te perguntou alguma coisa? – o amigo, intrigado, já pensa em alguém à procura deles.

– Minha mãe.

– Ah, ela é que nem a minha. Acredita em tudo o que o pastor diz – recobra a calma.

– Verdade. Bora lá ligar o micro-ondas!

Somem por um beco entre os barracos e se embrenham na floresta, nos fundos da favela, com uma lata de óleo diesel, tocha e fósforos. Margeiam o morro através de uma picada, até o alto, naquela noite nublada, sem lua ou estrelas.

Lá em cima aproximam-se de uma pilha de pneus velhos. Encharcam os pneus com o óleo diesel e acendem a tocha; eles se mexem.

Entre os pneus um colega dos rapazes, amarrado. Ouvem um pedido de misericórdia, abafado pelo pano que enche a boca do preso. Palavra que eles nunca escutaram, por sinal.

– Hora de acabar com esse cagueta! – segundo o que comentam no morro.